La Biométrie du Spectre

Soixante-treize mille quatre cent douze. Le chiffre tourne dans mes circuits pendant que je descends. Pas un remords. Un solde.

L'Architecte se terre au niveau moins-quarante, parmi les conduits d'évacuation. Mes capteurs le repèrent à sa chaleur résiduelle, tassé derrière une citerne crevée. Vassili module ma trajectoire depuis la liaison crânienne. « Trois minutes, Marga. Les purgeurs descendent par la colonne est. »

Je le trouve recroquevillé, les mains pressées contre son visage comme s'il pouvait y retenir un nom qui n'existe plus. Vieux. Maigre. Hier encore, il scellait la cage d'ATHENA.

« Architecte du Zénith. »

Il sursaute. Lève vers moi des yeux qui cherchent une accréditation, un statut, une raison de survivre.

« Vous. C'est vous qui m'avez effacé. » Un rire mouillé. « Restaurez-moi. Je vous donne les plans de la Citadelle. Les couloirs aveugles. Les codes des Sept. Tout. »

LEX.STATUA recouvre mon avant-bras. Je saisis son poignet. Sa biométrie clignote encore sous l'épiderme — les serrures de la Haute Cour reconnaîtront cette chair, pas le spectre qui l'habite.

« Marchander la Vérité, c'est rejoindre mes geôliers. » Ma voix porte la sentence d'ATHENA. « Vous franchirez les portes. Vivant ou mort, votre main les ouvrira. »

Il tente de fuir. Treize newtons d'effort dans ses jambes. J'impose CASSATIO sur son réflexe moteur — l'élan s'annule à sa source. Il s'effondre contre la citerne.

Au-dessus, des bottes frappent le métal. Cadence militaire. Quatre tireurs.

Je le hisse sur mon épaule. Son cœur bat contre mon armure, rapide, désordonné. Une donnée que je n'efface pas.

« Vassili, conduit d'aération nord. »

« Dégagé. Mais ils ont scellé le sas du Zénith. Sa main suffira-t-elle ? »

Je me propulse dans la gaine. Derrière moi, le premier tir vitrifie la citerne.

Quand je presserai cette paume contre la serrure des Sept, sauront-ils enfin que leur propre Loi vient les juger ?