L'Arithmétique du Massacre

Vassili frappe la porte voilée du bloc est. Le battant cède dans un fracas sec. Nous marchons parmi eux.

Deux cent quatorze corps.

L'asphyxie fige la mort avec une obscénité bureaucratique. Aucune calcination. Les Dissous gisent près des bouches de ventilation, les lèvres bleutées, les doigts tordus par le manque de dioxygène. Vorn n'avait pas l'accréditation pour sceller les valves principales. Quelqu'un, plus haut dans la hiérarchie du Jugement, a évalué le poids d'un serveur de données face à deux cents vies écartées. L'arithmétique a gagné.

Je scanne l'espace. Vassili s'agenouille près d'un adolescent. Sa main frôle les cheveux collés de sueur. Ses omoplates se soulèvent, une fois, deux fois. Mon cortex relève l'anomalie respiratoire, catalogue l'occurrence sous le marqueur du deuil. Je devrais accuser une déchirure. Il ne reste qu'un champ de données que mon esprit classe par ordre alphabétique. La Vérité coûte ce vide.

Je m'approche du terminal encastré dans la paroi carbonisée. L'écran de contrôle crache des étincelles erratiques.

« Je trouve la signature. »

J'enfonce mes doigts sous la plaque fondue pour capter le câblage à vif. Ma connexion trace le chemin de la commande. Les logs de routage bifurquent. Ils contournent l'administration locale, franchissent trois pare-feu inactifs, et montent directement vers le Bureau de Validation.

« L'Administrateur du Sixième Cercle, » articulé-je, en retirant ma main noircie.

Vassili se redresse. Elle serre un fragment de tissu arraché au sol.

L'architecte de ce massacre comptable siège trente mètres au-dessus de nos têtes. Le réseau de sécurité de son étage vient de s'armer. Les sas lourds tombent un à un. Il se barricade.

La chaleur remonte encore des grilles au sol. Je verrouille la fixation de mon gantelet. La chasse quitte les archives.