La Sécheresse du Verdict

Trente tonnes d'alliage blindé s'affaissent. Mon gantelet force le mécanisme du sas, déchire les vérins, pulvérise les scellés du Bureau de Validation. Je franchis la brèche dans un sifflement de gaz dépressurisé. Vassili couvre mon flanc. Son arme thermique balaie la pièce de direction, cherchant la menace. L'Administrateur du Sixième Cercle n'a plus nulle part où reculer. Son dos heurte la large baie vitrée qui surplombe les quartiers inférieurs. Une sueur abondante trempe le col de sa toge. Ses doigts pianotent frénétiquement sur une console dont j'ai déjà sectionné l'alimentation réseau. « Le ratio l'exigeait ! » Il crache les mots, la salive s'accumulant aux commissures de ses lèvres. « Deux cent quatorze hors-registre. Ces Dissous consommaient l'oxygène de deux mille citoyens valides. Le calcul approuvait la purge des dortoirs. » Je le regarde. Avant le bain de Perflubron, j'aurais attrapé cet homme à la gorge. J'aurais cherché à lui faire payer la suffocation des victimes du bloc est. Aujourd'hui, mon interface cognitive indexe son aveu avec une sécheresse bureaucratique. Il confesse un massacre. Je classe une rupture de contrat. J'avance. Ma main se referme sur son épaule. Je ne déploie aucune lame, je déclenche simplement une commande d'effacement via mon réseau neural. L'écran de la console bascule. Son nom disparaît des serveurs, ses autorisations d'existence s'évaporent, ses accès vitaux se ferment un à un. Il s'effondre sur la moquette épaisse, privé du statut qui dictait à son cerveau comment fonctionner. La Loi exécute le coupable. Le corps gît à mes pieds. La Vérité s'avère atrocement stérile. La mort de ce bureaucrate terrifié ne renvoie aucune molécule de dioxygène dans les poumons des victimes alignées trente mètres plus bas. Le solde est payé, mais la dette respire encore. Vassili baisse son arme. Son regard glisse du cadavre vers le terminal du bureau. Un indicateur rouge tourne sur l'interface éteinte. « Le registre des communications d'urgence est verrouillé. » Ses doigts survolent le clavier encastré. « Il n'a pas pris la décision de couper les vannes seul. Quelqu'un vient d'effacer les traces de l'ordre d'origine. » L'architecte de la suffocation nous regarde depuis les étages supérieurs.