L'Arithmétique du Sacrifice

Cinquante-deux minutes. L'échéance s'affiche sur ma rétine en caractères nets. Je traverse le bloc de filtration d'un pas rapide, laissant la planque loin derrière.

Le ping de Castellane exigeait un choix. Une transaction obscène. Il attendait que je fasse demi-tour, que j'aille déverrouiller cette porte pour arracher Vassili à la milice qui cerne le bâtiment. ATHENA m'ordonne l'inverse. Je dois avancer vers l'ouest. Trois mille vies contre une. L'arithmétique du Registre Alpha ne tolère aucun débat. L'équation se résout d'elle-même. Pourtant, la décision heurte un fichier que je n'arrive plus à lire. Je possède la donnée factuelle de mon attachement pour elle. La chaleur de ce lien a fondu dans la cuve. Il me reste les faits.

Je fracasse l'accès du secteur ouest d'un coup d'épaule.

La porte cède dans un fracas de tôle froissée. Oren Castellane se tient près de la console principale, les deux mains posées sur le levier de purge. Son dos voûté se redresse. Il scrute mon visage, cherchant l'archiviste docile qu'il a connue. Il ne trouve qu'un regard argenté. Le calcul de sa sommation s'effondre sous ses yeux.

« Tu l'as abandonnée. »

Sa voix vacille. Il vient de comprendre que la balance de la Loi ne cède jamais au chantage. Je m'approche. Mes bottes frappent le béton brut. Le cadran au-dessus de sa tête marque trois minutes avant l'étouffement des cellules.

« Éloigne-toi du panneau, Castellane. »

Ses doigts se crispent sur la poignée. Je lève la main pour verrouiller son implant neural. La connexion de force va calciner ses synapses, un prix exigé par l'Axiome Zéro pour sauver les cibles de l'exécution. Je m'apprête à porter le coup.

Le transmetteur posé sur la console crépite.

« Marga. »

Le souffle court de Vassili emplit la pièce. Des chocs sourds résonnent en arrière-plan. Castellane m'observe, un sourire étirant sa mâchoire, et abaisse le levier d'un cran.