Faire Danser le Macadam

« Cinq cents mètres au nord. » Je le répète à Jade comme une réplique apprise par cœur.

Elle crache la poussière de béton, branche sa tablette sur le conduit. Au-dessus, les Chiens de Chasse aboient des coordonnées. On rampe dans le noir des Veines.

Le Cœur Pneumatique occupe une nef de tuyaux soudés. Des poumons d'acier qui recrachent l'air aseptisé de la métropole, ce souffle gris dont KARTIKEYA.X berce ses millions de fidèles. Je vais lui apprendre à siffler faux.

Mes gantelets trouvent la valve maîtresse. Le métal refuse. Uzume murmure le tarif au fond de mon crâne, et cette fois le masque réclame ma trouille — ce vieux réflexe de rat des quais qui m'a gardé vivant depuis Manille-Drift.

Je tourne. Je donne.

Une alarme s'éteint quelque part en moi. La petite voix qui glapissait cours, planque-toi, le vide va t'avaler — coupée au compteur. Plus de courant.

L'Incohérence s'engouffre dans les conduites. La pression grimpe. Jade m'ordonne de reculer — elle ne crie pas, elle calcule à voix haute, déjà trois mètres derrière moi.

La rue éclate.

Chaque plaque d'égout de l'Avenue des Mille Consensus saute d'un seul mouvement. Des colonnes de vapeur fuchsia crèvent le bitume. Un orgue de barbarie titanesque rote sa fanfare dans les artères de la ville. Et les limiers de l'Ordre décollent, soulevés par le geyser, pantins désarticulés qui valsent dans la brume rose.

Un éclat de tôle me laboure le bras.

Je regarde la coupure. J'attends le frisson, la sueur, la fuite.

Rien ne monte.

Je vois seulement un gag prêt à servir. Une chute parfaite. Ma propre mort déguisée en numéro de fin de spectacle.

Jade m'agrippe le poignet, me hisse vers la grille d'évacuation. Ses yeux fouillent mon visage, cherchent un truc qui n'y habite plus.

— Tu souris, dit-elle. Pourquoi tu souris ?

Je n'ai pas de réponse à lui offrir. Et c'est précisément ça, la blague que je ne saurai plus jamais craindre.