Le Métronome Bègue

— Le sourire attendra. On grimpe.

Jade ne discute pas. Elle cale sa tablette contre sa hanche et plonge dans la colonne de vapeur fuchsia.

Le geyser nous gobe. On monte. Les Veines défilent — tuyaux soudés, rouille, graffitis morts d'une ville qu'on a oubliée. Mon bras saigne. Je regarde le filet rouge comme on regarde un bulletin météo qui ne me concerne plus. Curieux. Distant.

Le Métronome de l'Aube crève le plafond des Veines. Une aiguille de fer noir qui bat la mesure grise de trois millions de crânes. À sa base, la console. Jade s'y jette, ses doigts courent sur le clavier encrassé.

— Trente secondes. Moins, peut-être.

Au-dessus, les Chiens de Chasse aboient leurs coordonnées. Leurs faisceaux fouillent la brume rose.

Le capot saute. Un nid de fibres dorées qui battent au tempo de KARTIKEYA.X. Uzume murmure le tarif au fond de mon crâne. Ma peur, je l'ai déjà donnée au Cœur Pneumatique. Cette fois le masque veut plus profond.

J'enfonce la main dans les fibres.

La coupure du bras s'éteint d'un coup. La cheville qui craque, la brûlure, tout se tait. Mon corps devient un costume vide que je porte sans le sentir.

Et je crache ma symphonie dans leurs ondes. Pas une mélodie — un hoquet. Le bruit d'un cœur qui bat faux, multiplié par dix mille. Le Métronome trébuche. La cadence grise se disloque en valse asymétrique.

Dehors, la ville rate une mesure. Trois millions de pas qui chancellent ensemble.

Jade me fixe. Elle a vu mes doigts se tordre dans les fibres, l'os qui plie sans que je grimace.

— Tu te brises la main. Tu le sens pas ?

Je baisse les yeux. Mon index pointe le mauvais côté. Joli. Une chute de gag prête à servir.

Combien de morceaux avant qu'il ne reste qu'un masque qui rit tout seul, sur une scène vide ?