Le Premier Rire Brûlé

« Ils scellent les conduites. » Jade crache les chiffres entre deux remontées de vapeur.

Au-dessus, les essaims de nettoyage piquent dans la brume. Douze balises de quarantaine qui veulent nous river au fond, deux insectes épinglés au tableau de l'Ordre. Le courant fuchsia nous porte encore. Leur grille rose se resserre.

Le masque réclame son dû. Plus de chair à offrir : ma peur, je l'ai vendue au Cœur Pneumatique ; ma douleur s'est tue il y a trois conduits. Uzume chuchote le tarif. Cette fois elle vise la racine.

Mon premier rire. Manille-Drift, quatre ans, peut-être moins. Un vieux docker qui glisse sur une caisse de maquereaux, son chapeau qui valse dans le caniveau, et moi plié en deux sur le quai trempé, secoué d'un fou rire qui ne s'arrêtait plus. La seule fois où personne ne m'avait dit de me taire. Le tout début de tout.

Je l'encode dans le métal du dragon. Je le donne aux balises.

Et je le détruis.

Les douze limiers basculent. Leurs faisceaux cramoisis virent au fuchsia, se croisent en arches de carnaval. Ils s'arriment au geyser, autour de nous, escorte de fer qui fend la nasse. Une fanfare de sirènes détournées braille notre ascension. Vedettes intouchables d'un cirque qu'aucun protocole ne sait classer.

On crève le dernier palier. La lumière grise de la rue nous gifle.

Jade s'écroule sur le bitume à côté de moi. Vivante. Elle fouille ma figure pour y trouver ce qui aurait dû s'y tenir.

— Tu ris ? souffle-t-elle.

Je sonde l'endroit du docker, du chapeau, du quai. Une case vidée, bien rangée. Je connais le fait — autrefois quelque chose m'a plié de rire. Le pourquoi a fondu avec le reste.

Mes lèvres montent d'un millimètre, puis renoncent.

Le masque, lui, sourit pour deux.