La dîme du mur ouest

Je la jette.

Elle décolle du sol, deux mètres de vol plané, et s'écrase sur le gravier devant les bottes du peloton. Le scalpel tinte quelque part derrière moi. Les douze canons descendent d'un coup — réflexe de troupeau — pour suivre la cible qui tombe. Douze lasers glissent de mon crâne vers son dos.

Fraction de seconde. Le trou dans ma clavicule s'ouvre sous mes doigts.

Je presse.

Le sang gicle en éventail, tiède, épais, catapulté par la pression de mes phalanges sous la peau. Il traverse les faisceaux. Les capteurs optiques bouffent le jet et rendent leur verdict : erreur de lecture, saturation chromatique, cible introuvable. Trois casques gris reculent en trébuchant sur leurs propres pieds. Un quatrième tire dans le vide et fauche le projecteur du mirador.

Noir. Puis la panique.

Je cours.

Pas vers la sortie — vers eux. Je fonce dans la masse, épaule ouverte en avant, et je repeins leurs visières une par une. Un caporal me saisit le poignet. Je lui plaque ma plaie en pleine figure. Il lâche, s'étouffe, crache mon sang sur le bitume. La Parade a besoin d'un public, et ces douze-là n'oublieront jamais le goût du spectacle.

Le mur ouest s'ouvre. Une brèche de trois mètres entre deux blocs de béton.

Je la franchis.

Et la dîme tombe.

Rien ne claque, rien ne brûle. Un fil se dénoue derrière mes tempes avec la délicatesse d'une couturière qui défait un point mal cousu. L'Incohérence prélève son dû en silence.

Je m'arrête de l'autre côté. Je me retourne vers les projecteurs.

Il y a une femme là-bas, par terre, entre douze paires de bottes. Je connais son nom. Jade. Je sais qu'elle recousait mon épaule il y a trois jours, qu'elle a compté ses points à voix basse, qu'elle a gardé un éclat de gravier dans mon muscle.

Je cherche pourquoi ça devrait m'empêcher de partir.

Le tiroir est vide. Bien rangé, propre, vide.

Mes jambes veulent avancer vers la nuit. Une main que je ne commande pas se lève et fait signe aux casques gris — comme si j'avais encore une raison de revenir.