L'Enclume des Oubliés

Le cliquetis des armures de correction frappe les grilles du puits principal. Trois escouades. Lourdes. Méthodiques. Programmées pour recoudre le silence.

Autour de moi, les cinquante Oubliés hoquettent. Leurs crachats tachent le sol, la nausée des souvenirs retrouvés leur vrillant l'estomac. Je pourrais lever un mur de feu pour masquer leur fuite et jouer au sauveur. Ce serait si simple.

Je laisse ma main droite s'embraser.

« Ramassez le verre ! » Ma gorge émet ce sifflement rocailleux, cette fréquence d'infrasons qui leur martèle les os. « Utilisez cette douleur ! »

Le premier soldat atterrit. Son arme s'aligne. Ma Flamme s'étend pour bloquer le corridor. Je dresse une arène fermée. L'enclume thermique attend ses coups. Je lui coupe la retraite pour forcer le passage vers l'avant. C'est l'heure de la Mutation.

Ta-tam. Ta-ta-tam. Le tambour de Marisol cogne dans mes tempes. Il dicte l'émeute. Il exige le tapage, le vacarme, la fin de leur anesthésie.

La vieille femme qui pleurait l'instant d'avant s'élance, plantant un éclat de silice massif droit dans la visière du garde, pendant qu'un homme au nez en sang frappe avec le carter d'un ordinateur. Ils s'agrippent au soldat. Leurs doigts nus arrachent les câbles. Ils tordent les plaques de céramique sous le poids de leur nombre et d'une fureur animale. Ils consument leur propre tragédie pour abattre les serviteurs des Sept Qui Règnent.

Le garde s'effondre. Le Chaos balaye la ligne de front.

Là-haut sur la passerelle, Lio frappe la rambarde avec sa barre de fer en cadence. Malik valide notre avancée d'un signe sec.

Mais le couloir suivant s'illumine. Les lourdes cloisons se rétractent. Vingt canons se braquent dans la pénombre, soutenus par des silhouettes trop massives pour être humaines. Allons-nous brûler jusqu'au bout, ou ce métal va-t-il nous broyer dès la prochaine marche ?