Le Rythme Sale

Un coup de talon suffit. La dalle cède.

Je m'écrase un niveau plus bas, les genoux enfoncés dans une boue de givre. Lio glisse dans mon sillage. Jolanda suit, l'enfant sauvé serré contre sa hanche, le souffle court. Nous sommes au fond. Le ventre de la bête.

Devant nous, posée sur un socle de glace, une relique attend. Une mémoire figée.

C'est un tambour.

Il ressemble à celui de Marisol. La même courbure, le même cerclage. Sauf qu'ici, le bois n'a pas de rayures. La peau est tendue sans accroc, sans les taches de sueur, sans le sang séché des jours de faim. Un objet lavé de sa propre histoire. Une berceuse stérile conçue pour nous endormir.

Ma main d'obsidienne plonge. L'air se rétracte. Je brise la cloche glacée d'une frappe nette et j'arrache la mémoire à son socle. La morsure du froid attaque ma paume. C'est lourd. Muet. Mort.

Je me retourne.

« Prends. »

Je lance l'instrument à Jolanda. Elle l'attrape au vol. Ses doigts écorchés s'enroulent sur les bords lisses. Ses paumes saignent sur la peau intacte du tambour, maculant la surface d'un rouge poisseux et bien vivant.

Lio s'approche, sa barre de fer levée.

« Tape, » je grogne.

Le gamin abat son arme. Je relâche ma Flamme d'un seul coup. La vague thermique frappe le métal, le bois, l'air, la chair de nos visages. La Mutation s'opère à l'instant de l'impact. Le son qui jaillit n'a plus rien de propre. Il craque. Il crache. Un boum-tak heurté, sale, qui porte l'écho des Hauts-Fourneaux et la toux des Oubliés.

Le feu mange les parois. Le givre pleure de l'eau noire. Nous frappons tous la mesure, les poings de Jolanda, le fer de Lio, mes phalanges brûlantes. Une joie féroce nous tord le ventre.

L'onde de choc déchire les voûtes. Les dalles de béton supérieur s'affaissent sous le vacarme. La galerie s'effondre pour nous enfermer avec nos morts, mais la cadence ne s'arrête plus. Jusqu'où allons-nous descendre pour garder notre bruit ?