Le Couvercle Fracassé

Malik compte les respirations. Neuf. Dix. Chaque chiffre pèse un peu moins d'air.

Je l'ai su avant lui. Ce couvercle de béton nous digère lentement, et ma chaleur bridée les berce vers un sommeil dont on ne remonte pas. Poêle de fortune. Fossoyeur tiède. La lumière que je retiens n'ouvre aucune porte.

Je me relève.

L'enfant glisse de mon flanc, cherche à tâtons ma braise. Je le pose contre Jolanda. « Le tambour. » Ma gorge racle. « Debout, tous. »

Ils grognent, se hissent sur les gravats. Lio empoigne sa barre. Jolanda cale l'instrument maculé de son propre sang entre ses genoux en ruine. Ses yeux trouvent les miens dans la pénombre, y lisent ce qui vient, et sa mâchoire se verrouille.

« Frappez. »

Boum-tak.

Le premier coup part de travers. Le deuxième trouve la cadence. Je laisse la Flamme monter — non plus le poêle qui endort, mais la forge qui accouche. Mes phalanges d'obsidienne rougissent, blanchissent. J'accorde mon onde à leur rythme, l'infrason gonfle sous le boum-tak sale, épouse chaque frappe, et je le jette contre la voûte.

La pierre gémit. Une lézarde court d'un pilier à l'autre et crache sa poussière. Jolanda tape plus fort, paumes ouvertes, le sang qui gicle sur la peau tendue. Lio gueule un mot que le fracas avale. Les Oubliés cognent tout ce qu'ils trouvent — tôles, os de béton, leurs propres poings.

Je pousse encore. La chaleur ronge le plafond par en dessous. Le béton coule en filaments orangés, puis cède d'un coup.

Le jour nous tombe dessus. Cru. Gris. Dur.

Je frappe le sol. Grimpez.

La roche est brûlante. Ils le savent. Jolanda hisse l'enfant devant elle, puis s'arrache à mains nues sur la pierre qui la mord. Personne ne s'arrête. On monte vers le ciel la bouche pleine de cendre, nos morts sur le dos.

En haut, déjà, les drones de la Stabilité attendent. Combien de battements avant qu'ils comptent nos têtes ?