Le Quai Cogne

Une femme braque son fusil sur ma poitrine. J'avance quand même.

Elle a le visage de ceux qui n'ont pas encore basculé — la bouche molle, le regard qui glisse sur moi sans accrocher. Derrière elle, une quinzaine de corps assis sur le béton du quai, roulés dans des couvertures thermiques qui ne chauffent plus rien depuis longtemps.

Je ne lève pas les mains. Je ne demande rien.

Jolanda frappe. Boum-tak. Le cuir boit son sang. Marisol martelait ce rythme-là sur des bidons éventrés, et elle riait en le faisant.

Je marche jusqu'à la femme, j'écarte le canon d'un revers d'obsidienne, et je lui prends le poignet. Puis je le plaque sur la peau tendue du tambour.

Un son sort d'elle. Pas de la douleur : de la stupeur. Le premier bruit qu'elle produit depuis des semaines, peut-être des mois. Ses doigts rebondissent. Le choc lui remonte jusqu'à l'épaule et une braise se rallume derrière ses yeux, sous vingt centimètres de blanc.

Je cogne trois fois le pilier.

« Encore, » traduit Jolanda. « Il dit encore. »

La femme frappe. Mal. Trop fort. Elle s'ouvre la paume sur le cerclage de bois, regarde le sang, et recommence.

Un vieux se lève derrière elle. Puis un môme. Puis trois autres. Ils ne saisissent rien à ce qu'ils font, ils obéissent au vacarme parce que le vacarme est la seule chose qui remue dans cette plaine morte. Lio leur fourre de la ferraille entre les doigts : des tôles, un tube, un rail arraché.

Le quai se met à cogner.

Malik s'accroupit sous les câbles sectionnés, mesure, jure entre ses dents. Il tape deux fois contre l'acier. Quatre minutes. Peut-être six.

Personne ici ne signera rien. La Mutation s'attrape par les mains, comme une fièvre.

Je monte sur une caisse renversée et j'ouvre les bras vers le vide. Je leur montre l'horizon. La colonne de vapeur que j'ai crachée là-bas. La meute que j'ai appelée sur nous.

Ils comprennent. Deux reculent vers l'escalier.

La femme au fusil resserre ses doigts poisseux sur le tambour et frappe plus fort.