Le sang qui sèche

Ma chemise poisse contre mes côtes. Une croûte sombre s'élargit sur le tissu déchiré. Mon flanc gauche bat au rythme d'un cœur séparé du mien, là où le tir de la milice a labouré la viande. Je passe un doigt valide sur la plaie. Le sang est tiède. Banal. La Mutation exige le brasier. Aujourd'hui, elle devra se contenter d'une chair qui commence à s'infecter dans l'obscurité. Jolanda dort à trois pas. Ses genoux serrés sous son menton. Elle a noué son écharpe autour du cou de Nita pour la caler contre le mur froid. Lio s'est effondré sur un amas de bâches grises. La planque est exiguë. Un local de ventilation enterré sous les grandes avenues du Secteur Obsidienne, arraché à la milice par notre fuite souterraine. Je tends ma main droite vers la veste de Jolanda pour la remonter sur son épaule dénudée. Le geste s'arrête net. Mon bras d'obsidienne tressaille. Une décharge thermique erratique parcourt les jointures de verre noir. L'épuisement rend mon propre corps imprévisible. Si je la frôle avec ce poignet instable, je la calcine jusqu'à l'os. Je retire mon bras. Je le plaque contre mon torse en retenant mon souffle. La Flamme me donne les armes pour abattre des murs, mais elle me refuse un contact sans destruction. Dans le mutisme de la pièce, un rythme fantôme résonne. Boum-tak-tak. Les mains de Marisol frappent les bidons creux de notre ancienne cour. La cadence cogne dans mes mollets. Elle remonte le long de ma colonne vertébrale. Ma sœur m'avait appris à habiter l'espace entre les frappes. Je baisse la tête. Les Oubliés s'agitent sous mon crâne. Une foule moite et têtue qui réclame la surface. Je referme mon esprit sur eux. Je les couvre pour qu'ils n'incendient pas la pièce entière. Ma nuque flanche sous ce poids collectif. Lio gémit dans son sommeil. Ses doigts se crispent sur la barre de fer qu'il serre contre lui. Ma blessure suinte. Je regarderai mon propre sang sécher.